Aquí está el sol propagando la diáfana voz,
la intimidad de los sonidos
en el espacio estremecido donde la lluvia y el canto
hacen travesías grávidas
y se trepan a los árboles ataviados de pájaros y nostalgias.
Aquí la loca poesía llenando de almendros tus costados,
amaneciendo en el viviente júbilo de las maracas
cuando la voz se monta en el corcel del sueño,
cuando tu voz es soplo del ciervo,
del veloz párpado en la danza del viento,
ondulaciones del conjuro cazador del alma.
Aquí Eduardo Brito en lengua letal y provisional,
en cónclave de la locura que alumbra,
silbo desprendido de algún trueno lírico
cuando el oblícuo espejo empieza a nacer,
apretado sobre el pecho infinito,
postigo del alba que se tizna de colores.
Errante azogue del mundo perdido,
es un hueco hondo tu canto hendido,
estás muriendo y no te mueres,
los orates y Luzbel se enroscan en los decibeles
pupilas de agua y ámbar
para un barítono que asoma
su cándido fulgor y su fatiga.
Tony Raful
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