PARA CELEBRAR UNA INFANCIA

¡Palmeras...!
Entonces te bañaban en el agua de hojas verdes; 
y era también el agua verde sol, y las sirvientas de tu madre,
altas mozas lucientes, meneaban sus cálidas piernas cerca de tu temblor...
(Hablo de una alta condición, antaño, entre los trajes, en el reino de girantes claridades.)
 
¡Palmeras...! ¡y la dulzura
de una vejez de las raíces...! la tierra
entonces deseó ser más sorda, y el cielo más
profundo en donde los árboles demasiado grandes,
fatigados de un oscuro designio, anidaban un pacto 
inextricable...
(He tenido este sueño, en la estimulación: una segura
permanencia entre las telas entusiastas.)
Y las altas
raíces curvadas celebraban
la partida de los prodigiosos caminos, la invención de las bóvedas y las naves,
y la luz entonces, en más puros hechos fecunda,
inauguraba el blanco reino al que lleve tal vez un cuerpo sin sombra...
(Hablo de una alta condición, antaño, entre hombres y sus hijas, que masticaban cierta hoja.)
Entonces, los hombres tenían
una boca más grave, las mujeres tenían brazos más lentos;
entonces, de nutrirse como nosotros las raíces, grandes bestias taciturnas se ennoblecían;
y más largos sobre más sombra se levantaban los párpados...
(Tuve ese sueño, nos ha consumido sin reliquias.)

Invocación

Y vosotros, Mares

I

Y vosotros, Mares, que leíais en más vastos sueños, ¿nos abandonaréis una noche a los rostros de la Ciudad, entre la piedra pública y los pámpanos de bronce?

Más grande, oh muchedumbre, es nuestra audiencia en esta vertiente de una edad sin ocaso: el Mar, inmenso y verde corno una aurora en el oriente de los hombres,

El Mar en fiesta sobre sus gradas como una oda de piedra: vigilia y fiesta en nuestras fronteras, murmullo y fiesta a la altura de los hombres -el Mar mismo nuestra vigilia, corno una promulgación divina...

El olor fúnebre de la rosa no ha de cercar ya las rejas de la tumba; la hora viva en las palmeras no ha de encubrir ya su alma de extranjera... Nuestros labios de vivientes, ¿fueron amargos alguna vez?

He visto sonreír en las hogueras de alta mar la inmensa cosa en feria: el Mar en fiesta de nuestros sueños, como una Pascua de heno verde y como fiesta que se santifica,

Todo el Mar en fiesta de confines, bajo su halconera de nubes blancas, como dominio de franquicia y como tierra de manos muertas, como provincia de mala hierba que hubiese sido jugada a los dados...

¡Inunda, oh brisa, mi nacimiento! ¡Y que mis auspicios

se marchen al circo de más vastas pupilas!... Las azagayas del Mediodía vibran a las puertas del júbilo. Los tambores de la nada se rinden ante los pífanos de la luz. ¡Y el Océano, aplastando de una parte a otra su carga de rosas muertas,

Sobre nuestras terrazas de calcio levanta su cabeza de Tetrarca!

II

... Os haré llorar, ya es demasiada gracia entre nosotros.

-Llorar de gracia, no de pesar, dice el Cantor del más bello canto;

"Y de esta pura inquietud del corazón cuya fuente ignoro, "Como de este puro instante de mar que va delante de la brisa..."

Así hablaba el hombre de mar, con frases de hombre de mar,

Así alababa, alabando al amor y al deseo de mar

Y hacia el mar, de una parte a otra, esa arrollada todavía de las fuentes del placer...

"Esta es una historia que contaré, ésta es una historia que habrá de escucharse;

"Esta es una historia que contaré como conviene que sea contada,

"Y con tal gracia será contada que no quedará más que regocijarse.

"Una historia, por cierto, que se quisiera escuchar, en la despreocupación aún de la muerte,

"Y tal y tal, en su frescura, en el corazón del hombre sin memoria,

"Que nos dé nueva merced y como brisa de estuario a la vista de las lámparas de la tierra.

"Y de entre aquellos que la escucharán, sentados bajo el gran árbol de la pena,

"Pocos serán los que no se levanten, los que no se levanten con nosotros y no vayan sonrientes

"Otra vez, entre los helechos de la infancia y la marcha de los báculos de la muerte".

III

Poesía para acompañar la marcha de una recitación en honor del Mar,

Poesía para asistir al canto de una marcha en rededor del mar.

Como la empresa de dar la vuelta al altar y la gravitación del coro en el circuito de la estrofa.

Y este es un canto de mar como jamás fue cantado, y es el Mar en nosotros quien lo cantará:

El mar que llevamos con nosotros hasta la saciedad del aliento y la peroración del suspiro,

El Mar, en nosotros, paseando su sedoso. rumor de alta mar y su frescura de breva por el mundo.

Poesía para aplacar la fiebre de una vigilia ante un periplo de mar. Poesía para mejor vivir nuestra velada en la delicia de mar.

Y este es un sueño en el mar como jamás fue soñado y es el Mar en nosotros quien lo soñará:

El Mar, tejido en nosotros, hasta sus zarzas abisales, el Mar, en nosotros, tejiendo sus grandes horas de luz y sus grandes estelas de tinieblas.

Todo licencia, todo nacimiento, y todo arrepentimiento, ¡el Mar, el Mar! en su aflujo de mar,

En la afluencia de sus burbujas y la sabiduría infusa de su leche, ¡ah! en la ebullición sagrada de su vocales -las santas hijas! ¡las santas hijas!-

El mar mismo todo espuma, como Sibila en flor sobre su silla de hierro...

De Elogios

III

Los ritmos del orgullo descienden de los rojos montículos cercanos al mar.

Los buques viran en las caletas como astros obscuros.

Las bahías forjan un sueño lleno de cabezas de niños...

Sé un hombre de Ojos tranquilos que ríe, que ríe silencioso bajo el ala inmóvil de la ceja, perfección del vuelo (y con la punta quieta de la pestaña hace que vuelvan las cosas que ha visto, siguiendo los caminos de la mar fraudulenta... y con la punta inmóvil de la pestaña nos ha prometido más de una isla, como aquel que dice a otro más joven: "¡Ya tú verás! "

Y es él quien se pone de acuerdo con el patrón del navío).

IV

¡Azul celeste! ¡nuestras bestias se arruman a un grito!

Me despierto soñando en el fruto negro del Anibo en su cúpula tronchada y llena de verrugas... ¡Ah, los cangrejos han devorado todo un árbol de frutos lenes! Otro está lleno de cicatrices, sus flores brotan suculentas, en el tronco. Y otro, que sirve de testigo, no se lo puede tocar sin que chorree al punto esas moscas, esos colores!... Las hormigas corren en los dos sentidos. Las mujeres ríen a solas entre los malvaviscos de Indias, esas flores amarillas-con-motas-de-un-negro-púrpura-en-la-base que se emplean en la diarrea de los bovinos... Y el sexo huele bien. El sudor inaugura una senda fresca. Un hombre a solas metería su nariz en la sangría de su brazo. Esas riberas se elevan, se sumen bajo capas de insectos en descabelladas nupcias. El remo echó brotes en la mano del remero. Un perro vivo en la punta de un garfio es el mejor cebo para el tiburón...

-Me despierto soñando en el fruto negro del Anibo; con sus flores en atado bajo la axila de las hojas.

V

... Porque esas aguas quietas son como leche y todo lo que se explaya en las apacibles soledades de la mañana.

El puente, lavado antes del amanecer por un agua en sueños semejante a la mezcla del alba, entabla una hermosa relación con el cielo. Y la infancia adorable del día, por el emparrado de las tiendas rodadas, desciende hasta mi canción.

Infancia, mi amor, ¿no era más que eso?

Infancia, mi amor... ese doble anillo del ojo y la delicia de amar...

Hace un tiempo tan sereno, y por otra parte tan tibio, un tiempo tan continuo que se antoja muy extraño estar allí, con las manos atadas a la sencillez del día...

Infancia, mi amor, no hay más que ceder... Pero, ¿lo he dicho ya? No quiero agitar más esa ropa blanca, allí, en lo incurable, entre las verdes soledades de la mañana... Pero, ¿lo he dicho ya? Sólo hay que servir como de soga vieja... y este corazón, este corazón, ¡allí!, arrastrándose sobre los puentes, más humilde y más salvaje y más, que un viejo estropajo, extenuado...

VI

Un poco de cielo azulea en el declive de nuestras uñas. El día será cálido allí donde se condense el fuego. He aquí como sucederá:

Un chisporroteo en las simas escarlatas, el abismo pisoteado por los búfalos de la alegría (¡oh alegría sólo explicable por la luz!). Y el enfermo, en el mar, dirá que se detenga el barco para que lo puedan auscultar.

Y el gran ocio se apodera entonces de todos los de popa, las riadas de silencio refluyendo hacia nuestras frentes... Un pájaro que venía después, su vuelo lo lleva por encima de las cabezas, evita el mástil, pasa, enseñándonos sus patas rosadas de paloma, salvaje como Cambises y dulce como Asuero... Y el más joven de los viajeros casi sentándose en la batayola: "Quisiera hablaros de los manantiales submarinos..." (se le ruega que cuente)

-Sin embargo, el barco arroja una sombra verdiazul; serena, clarividente, invadida de glucosas en donde pacen como bandas flexibles que se ondulan esos peces que se alejan como el tema a lo largo de la canción.

... Y yo, rebosante de salud, que veo eso, voy junto al enfermo y se lo cuento: y he aquí que me desprecia.

VIII

¡Para el comerciante el pórtico sobre el mar, y el tejado para el agorero!... Pero para algún otro, el velero en el fondo de las caletas de vino negro, y ese olor, ¡ese sediento olor a madera seca, que hace pensar en las manchas del Sol, en los astrónomos, en la muerte...

-Ese navío está en nosotros y mi infancia no ha llegado a su fin.

-He visto muchos peces cuyos nombres aprendí. He visto muchas otras cosas que sólo se ven entre el Agua; otras que han muerto y otras más que son ficciones... Y ni los pavorreales de Salomón, ni la flor pintada en el tahalí de los Ras, ni el ocelote alimentado con carne humana, ante los dioses, por Moctezuma superan en colorido a ese pez montaraz izado por la borda para divertir a mi madre, que es joven y bosteza.

... Hay árboles pudriéndose en el fondo de las caletas de vino negro.